DIE HOCHZEIT
Inspiriert von wahren Begebenheiten.
- Hat es eine Seele? - Das weiß ich nicht.
Es heißt, bis zu vierzig Tagen hat es noch keine Seele.
Das weiß ich nicht.
- Schlägt sein Herz? - Ja.
- Es schlägt schon? - Ja.
Sie können noch sieben Wochen darüber nachdenken.
- Wird es sich verändern? - Natürlich.
Aber wir können es noch tun.
Nach zwölf Wochen können wir nicht mehr eingreifen.
Aber wenn...
…ich das nach zwölf Wochen tun will?
Dann schicken wir Sie nach Holland.
- In Holland geht es? - Ja, bis 18 Wochen.
Die machen das sehr gut. Sprechen Sie Niederländisch?
- Ein bisschen. - Das wird reichen.
- Es wird aber teurer sein. - Wie viel?
Ohne Reisekosten und anderen Ausgaben 800 Euro.
800 Euro.
Und hier?
Mit Versicherung 3,50 Euro.
- 3,50 Euro für alles? - Ja.
Wegen der Versicherung… Es darf nicht offiziell sein.
Niemand wird es erfahren.
Sogar wenn jemand eingreift, bleibt es geheim.
- Ihre Eltern werden es nicht erfahren. - Die sind nicht das Problem.
Ich halte mich an die Schweigepflicht, wie jeder hier.
Noch eine Frage…
- Haben Sie Erfahrung? - Was meinen Sie?
Waren Sie mal in meiner Situation?
Warum fragen Sie?
Keine Ahnung.
Finden Sie das schlimm?
Ein Baby zu entfernen?
Es ist kein Baby, es ist ein Embryo. Wir entfernen einen Embryo.
Ich finde es schlimm.
- Mittwoch. - Warum nicht früher?
Es muss eine Woche zwischen dem ersten Termin und dem Eingriff liegen.
- Nicht weniger. - Warum?
Damit sie sicher sind, dass ich es wirklich will.
Normalerweise dauert es länger, aber ich will es hinter mir haben.
In Ordnung.
Ich habe einen Pakistaner in meinem Bauch.
Ich weiß.
Er ist Pakistaner. Muslim.
Ich weiß. Zahira. Ich weiß.
Wann arbeitest du im Laden?
Morgen.
Ok, morgen ist gut.
Wir haben eine Abmachung.
- Morgen redest du mit ihm. - Wir werden sehen.
In Ordnung.
Versprich es.
Versprich es!
Ich rede mit ihm..
Ok?
Genau so.
Ein bisschen mehr.
Vorsichtig.
Jetzt die Gewürze. Nicht zu viel.
Sieht gut aus.
Einen Moment, Fares.
Das ist wichtig.
Zahiras erstes Biryani.
Abwarten.
Noch haben wir es nicht probiert.
Warte.
Nein, alles okay.
Ja, wenn alles gut geht.
Sie glauben, die OP ist am Mittwoch. Aber ich gehe nicht hin.
Ja, ich verstehe.
O.K., morgen nach der Schule.
Um fünf.
Tariq?
Wir haben noch eine Chance.
Wie viel kostet das?
3,50 Euro.
- Was? - Ich weiß, es ist verrückt.
Mein Kardiologe kostet 100 Euro.
Er hat herausgefunden, was ich habe. Ein Syndrom….
- Brugada. - Genau.
Brugada-Syndrom. 100 Euro.
Papa?
Ja.
Zahira will, dass du Tariq triffst.
Warum?
Sie sagt, es ist wichtig. Er ist der Kindsvater.
Es gibt kein Kind.
Aber...
Sie sind bereit zu heiraten.
Tariq ist Moslem.
Er ist Pakistaner. Das ändert doch alles.
Worauf willst du hinaus?
Auf nichts.
Ich will nur, dass alles klappt.
Mittwoch ist der Anfang. Dann wird sich alles finden.
Und Hina?
- Was ist mit Hina? - Wie denkt Hina darüber?
Wenn sie es wüsste, wäre sie einverstanden.
- Ich glaube, du verstehst nicht alles. - Doch, ich verstehe.
Ich verstehe, aber ich verstehe auch Zahira.
Du verstehst sie?
Ja, ich verstehe sie vollkommen.
- Ach ja? - Ja.
Ich habe mit ihm geredet, aber er will nichts hören.
- Denkst du, er hat Recht? - Was?
Denkst du wie er oder hast du Angst?
Ich denke nicht wie er, aber ich verstehe ihn.
Du kennst ihn doch.
Bist du jetzt auf seiner Seite?
Nein, gar nicht.
Was willst du ohne Familie machen?
- Zahira, du wirst ganz allein sein. - Ich bin nicht allein. Ich habe Tariq.
Tariq?
- Hallo. - Hallo.
Weißt du, wieviel Glück du hast?
Glück?
Ja klar.
Wenn du am Mittwoch hingehst, wird alles gut.
In jeder anderen Familie wäre es viel schlimmer.
Ich geh nicht hin.
Dann wird es sehr schlimm. Hörst du?
Denk darüber nach.
Es wird schlimm.
Wirst du immer zu mir halten?
Natürlich.
Versprich es mir.
Ich werde immer zu dir halten.
- Alles klar? - Ja.
Ganz ruhig, der Lehrer ist zu spät.
Gut, Fräulein Zahira. Sie sind zu spät.
Sie haben immer noch nicht den Wert der Pünktlichkeit erkannt.
Ohne Pünktlichkeit ist das menschliche Potenzial verschwendet.
Was nützen Talent und Intelligenz, wenn du unzuverlässig bist?
- Und wer zu spät kommt… - Ist unzuverlässig.
Wir sind dran, Tariq.
Es ist unser Leben.
Und zwar jetzt.
- Ist das deine Entscheidung? - Ja.
- Nicht die deiner Familie? - Nein. Ich will das nicht.
Wenn wir es nicht behalten...
...ist es aus zwischen uns.
Verstehst du?
Ich weiß.
Tut mir leid.
Entschuldigung.
- Kann ich den Bildschirm sehen? - Warum?
- Ich weiß nicht. - Es ist sehr technisch, wissen Sie.
- Sieht man... - Sind Sie sicher, dass Sie das wollen?
Ja.
Ich werde Sie desinfizieren.
Werden Sie abgeholt?
- Mein Bruder wartet auf mich. - Gut.
- Können Sie sich morgen ausruhen? - Ja.
Wann kann ich wieder zur Schule?
Übermorgen, denke ich.
Wo kommt es hin?
Was?
- Naja, das Baby. - Was meinen Sie?
Wo kommt es hin, wenn Sie es entfernen?
Es ist kein Baby.
Jaja, aber wo kommt es hin?
Alles, was wir extrahieren, wird in einer Plastiktüte eingefroren.
Eingefroren.
Die Tüte kommt zu einer Firma,
die medizinische Abfälle verbrennt.
Verbrennt.
Können wir kurz warten?
- Warten? - Ja.
Nur einen Moment.
Wie Sie wollen.
Ich möchte... lieber aufhören.
Sind Sie sicher?
Ja.
Tut mir leid...
Es muss Ihnen nicht leid tun. Gar kein Problem.
Danke.
Zahira?
- Wo warst du? - Ich bin hier.
Ich habe fünfundzwanzig Mal angerufen.
- Du hast nicht geantwortet. - Ich bin hier.
War es okay?
- Hat es weh getan? - Nicht wirklich.
Geht es dir gut?
Tochter,
deine Mutter und ich... wir kannten uns auch nicht.
Und schau uns jetzt an.
An unserem Hochzeitstag war ich nervös, hab mich verrückt gemacht.
Wie ist sie? Ist sie hübsch?
Werde ich sie mögen?
Mir ging es genauso.
Am Abend habe ich sie zum Lachen gebracht. Es war wundervoll.
Eine der schönsten Abende meines Lebens.
Hier kannst du wählen.
Andere Familien sind nicht so. Hier hast du die Wahl.
Sogar nach deiner Dummheit kann alles noch gut werden.
Das ist eine unglaubliche Chance, Zahira.
Und du wirst mit ihnen sprechen können. Wir kümmern uns darum.
- Ich fahre nach Pakistan? - Nein, nein.
- Also kommen sie her? - Nein.
Du wirst sie online sehen.
Na gut.
Wir müssen mit der Zeit gehen.
Hallo, drei Mojitos und ein Mineralwasser.
- Zitrone oder Limette? - Limette.
Danke.
- Tschüss. - Tschüss.
Hast du ihm gesagt, dass ich hier bin?
- Vielleicht. - Aber ich hab dich nicht darum gebeten.
Ich habe nichts verbrochen. Und er auch nicht.
Nein, er auch nicht.
Hier, für dich.
- Prost. - Prost.
Alles klar mit dir?
- Bitte steh wieder auf. - Nein, ich bleibe hier unten mit dir.
- Bitte, steh auf. - Sicher?
Wir müssen los.
- Warum? - Erklär ich später.
- Warum gehen wir? - Sag ich dir später.
Warum darfst du nicht ausgehen?
So ist die Tradition.
- Aber dein Bruder geht aus. - Ja.
Also sagt die Tradition: "Kein Nachtlokal für Zahira"?
So ungefähr.
Sagt die Tradition auch: "Keine Ardennen für Zahira"?
Bestimmt.
Schade. Mein Onkel hat ein Haus in den Ardennen.
Aber die Tradition...
Genau. Die Tradition ist praktisch, wenn ich "Nein" sagen will.
Ich geh dann mal.
Danke.
Na super.
Viel Glück.
Der hier sieht aus wie ein pakistanischer Freddy Mercury.
Der dritte ist auch schlimm.
Aber der ist der schlimmste.
Hier.
Kannst du auf Zeit spielen?
- Wie? - Mach einfach, was sie sagen.
Was verlangen sie von dir?
Mit allen reden, sie kennenlernen.
Na, dann mach das. Wann ist der erste dran?
Heute Abend oder morgen.
Du kriegst das hin.
- Ich weiß nicht. - Du wirst doch keinen davon heiraten.
Lass gut sein, Aurore. Was weißt du schon?
- Motz mich nicht so an. - Nein, tut mir leid.
Ich habe mit Imran gesprochen.
Imran? Wer ist das?
Mein Ehemann in spe, zu deiner Info.
Ein Cousin von zuhause, von den Fotos.
- Wann hast du mit ihm geredet? - Letzte Nacht via Skype.
Mama hat mich extra geweckt.
Und?
Was und? Es war furchtbar.
Gefällt er dir nicht?
Nein. Natürlich nicht.
- Was machen die anderen Mädchen? - Keine Ahnung.
Ist mir auch egal.
Du bist die Einzige.
- Die sich wehrt. - Ja, ich wehre mich.
Natürlich wehre ich mich.
Hast du gesehen, wie es Mama ging, als sie von der Schwangerschaft erfuhr?
Und Papa, mit seinem Herzen?
Das ist deine Familie, Zahira.
Gott beobachtet dich. Gott beobachtet uns alle.
Schau dir Hina an. Ist sie unglücklich?
Zahira? Ist Hina unglücklich?
Nimm dir ein Beispiel.
Du warst immer wie sie, aber hier nicht mehr.
Ist Hina schwach?
Hat sie keinen Charakter?
Du bist die Einzige.
Nur du.
Alles in Ordnung?
Alles okay.
Leg das Telefon weg, Amara.
Ich bin sehr glücklich.
Der große Moment ist da.
Endlich kann ich dir das geben.
Geh in dein Zimmer und probier es an.
Hallo.
Wie geht es dir?
Ich weiß nicht...
Ich weiß nicht, was ich sagen soll.
Du bist sehr...
Du bist sehr hübsch.
Was machst du gern?
Was ich gern mache?
Ja. Ich sehe gerne Filme.
Ich auch.
Warte mal kurz.
So.
Kann ich dich was fragen?
Warum sprichst du Französisch?
Wir haben bei meinem Onkel in Frankreich gewohnt. 15 Jahre.
Er spricht Französisch mit mir.
Sprichst du Pakistanisch?
Natürlich.
Du bist wunderschön.
Was ich dir sagen wollte...
Ich muss dir sagen...
Es ist sehr wichtig.
Als ich dein Foto gesehen habe...
Welches Foto?
Deine Mutter hat mir ein Foto geschickt.
Als ich es sah, wusste ich es.
Was wusstest du?
Dass ich dich liebe.
Ich liebe dich.
Schon als ich das Foto berührte...
Es ist schwer, es zu sagen, aber...
Ich weiß, dass ich dich liebe.
Mama ist hier.
Sie hat sich entschieden. Für Adnan.
Was?
Ich sage dir doch,
sie hat Adnan ausgewählt.
- Ganz sicher? - Wenn ich es dir sage.
Danke dir, Gott.
- Hast du lange gewartet? - Nein.
Alles in Ordnung?
Ich kann am Freitag nicht.
- Okay, dann am Samstag. - Nein, ich kann nicht.
- Ich will nicht. - Was willst du nicht?
Ich will nicht.
Was? Spaß haben, ausgehen, mich sehen?
Genau. Ich will dich nicht sehen.
Du bist hergekommen, um zu sagen, dass du mich nicht sehen willst.
Genau.
Du gibst mir also den Laufpass?
Genau.
Das macht Sinn.
Ja, tut es.
Was ist los?
Es geht nicht, Pierre. Es ist zu gefährlich.
Gefährlich?
- Lebensgefährlich. - Ganz offensichtlich.
Das verstehst du nicht.
Und was jetzt? Wir lassen es sein, weil du Angst hast?
Ja?
Mach das Licht aus und schlaf.
Ich muss dich morgen früher wecken.
Früher?
Um mit Adnan zu skypen.
Du musst es ihm jetzt sagen.
Es ihm sagen?
Ja.
Er konnte nicht später. Er muss arbeiten.
Was konnte er nicht später?
Ich sage es nicht nochmal. Du weißt, was ich meine.
Aber ich hab mich nicht entschieden.
Du hast dich für Adnan entschieden.
Nein. Ich mag keinen von ihnen.
Keinen der drei.
Ich verstehe das nicht.
Du hast mir gesagt, Adnan sei sehr nett.
Dass ihr euch gut unterhalten habt.
Ja, er ist sehr nett.
Er spricht als Einziger Französisch.
Was ist dein Problem?
Über die anderen hast du gesagt:
"Ich hasse sie."
Nimm das nicht so leicht, Zahira.
Du hast dich für Adnan entschieden.
Einverstanden?
Ja.
Ich sag es dir noch ein Mal.
Um ganz sicher zu sein.
Imran war der erste, mit dem du gesprochen hast.
Tanver war der zweite.
Der letzte war Adnan.
Der Nette.
Der Französisch spricht.
Den du am liebsten mochtest.
Adnan magst du am liebsten.
Ja.
Perfekt. Also ist es Adnan.
Ja.
Morgen früh wirst du via Skype mit ihm sprechen.
Ist jetzt alles klar?
Alles klar.
Gut.
Jetzt musst du schlafen.
- Zahira hat bei Aurore geschlafen. - Gottseidank.
Ich hol sie ab.
- Kommt sie nach Hause? - Keine Sorge. Ich bring sie zrück.
- Was hat sie gesagt? - Papa, ich regel das, ok?
Ich habe mit meinem Vater geredet. Er kommt später als erwartet.
Er kommt erst am Mittwoch.
- Hast du es ihm gesagt? - Natürlich.
Seit meine Mutter weg ist, haben wir viel Platz.
Ich bin dir so dankbar.
Amir ist hier.
Ich rede mit ihm.
Und?
Naja...
Sie kommt nicht zurück.
Was? Was hat sie gesagt?
Sie sagt...
sie kommt zurück, wenn sie nicht heiraten muss.
Und dass sie uns liebt.
Das ist alles?
Ja. Sie will nicht heiraten.
Wenn wir sie zwingen zu heiraten, kommt sie nicht nach Hause.
Was ist los?
Zahira bleibt bei Aurore.
Sie will nicht heiraten.
- Was? - Du hast richtig gehört.
Sie weigert sich zu heiraten.
Mein Gott.
Nein.
Das ist nicht wahr.
Hör auf. Tu dir nicht weh.
Hör auf, Papa.
Das ist eine Schande.
Hör auf.
Sie ist unser Tod.
Hör auf.
Sie bringt uns nur Unglück.
Hier spricht Zahira. Ich bin gerade nicht erreichbar...
Hör auf.
Hier spricht Zahira. Ich bin gerade nicht erreichbar...
Hör auf.
Sie kamen nach Hause, Türen schlagend,
und lachten laut im Flur.
Sie gingen an dir vorbei,
spöttisch und willensschwach, umnebelt von Alkohol.
Einmal versteckte ich mich. Es war frühmorgens.
Wir waren gerade aufgestanden und sie kamen nach Hause.
Polyneikes sah mich.
Er war bleich, seine Augen glänzten, sein Abendrock wunderschön.
Er sagte: "Oh, du bist hier?"
Und gab mir eine große Papierblume, die er mitgebracht hatte.
Und du hast sie behalten, oder?
Letzte Nacht, bevor du gingst,
hast du sie angeschaut, um Mut zu schöpfen, stimmt’s?
Kennst du deinen Bruder?
Ich wusste, du würdest ihn schmähen.
Sehr gut. Ihr könnt euch setzen.
Auf einer Seite beantworten
Sie bitte die einfache Frage:
In welcher Art und Weise überschreitet diese tragische Heldin
Grenzen von Zeit und Raum? Sie haben eine Stunde Zeit.
Zahira.
- Du must heimkommen. - Lass mich.
Deine Mutter isst nicht mehr, seit du weg bist.
Hör auf.
Du musst aufhören.
Du.
Schämst du dich nicht? Vor uns?
Ich sage dir eins, Zahira.
Entweder du kommst zurück oder du bist tot.
Ist das klar? Verstanden?
Lassen Sie sie los.
Beruhigen Sie sich.
Lassen Sie sie los.
- Was ist hier los? - Aufhören. Wer sind Sie?
- Was war los mit ihm? - Nichts.
- Ich rufe die Polizei. - Bitte nicht.
Bitte nicht? Machen Sie Witze, Frl. Kazim?
- Er wird es nicht wieder tun. - Wird er nicht? Ist mir egal.
Er muss lernen, dass Leute hier nicht auf der Straße kämpfen.
Rufen Sie die Polizei, wenn er es wieder tut.
Aber geben Sie ihm eine Chance.
Eine Chance?
Ja, eine Chance.
Sie verstehen das nicht.
Ich weiß, es klingt unglaublich, aber Sie verstehen es nicht.
Bitte.
Sie können gehen.
Zurück in die Klasse, Frl. Kazim.
Was werden Sie tun?
Gehen Sie jetzt, das ist für alle das Beste.
Was ist los?
Erinnerst du dich an die Abtreibung?
Ich hab’s nicht getan.
Was?
- Was hast du dir dabei gedacht? - Keine Ahnung.
Aber es ist mein Baby. Ich habe nicht das Recht,...
Ich weiß nicht.
Verstehst du, was das heißt?
Ja.
Natürlich.
- Kannst du es noch tun? - Nicht hier.
- Aber das ist nicht das Schlimmste. - Was denn?
Jetzt hat es eine Seele.
Es hat eine Seele.
Wovon redest du?
Wo?
Unten rechts. Unter der Schublade.
Was machst du damit?
Das war hier drin.
Sie ist geladen.
Was willst du damit?
Nichts. Es ist die Gegend hier.
Was meinst du damit?
Es ist gefährlich heutzutage.
- Gefährlich? - Ja. Gefährlich.
Hol die Schilder.
Es ist André.
Ich komme von Zahira.
Hab ich mir gedacht.
Ich höre.
Zahira will es regeln.
Das wollen wir auch.
Das Wichtigste ist, dass sie euch nicht verlieren will.
Sie liebt ihre Familie, ihre Geschwister.
Sie hat nichts gegen euch.
Sie sagt auch, dass sie Angst vor dir hat, wenn du wütend bist.
Sie wagt nicht, mit dir zu reden. Hat sie nie getan.
Sie will es einfach regeln.
Sie weiß, was sie zu tun hat.
Sie will niemanden heiraten, den sie nicht ausgesucht hat.
Diese Diskussion ist sinnlos.
Es hat keinen Sinn, André.
Warum?
Ich habe ihr auch etwas zu sagen.
Sag ihr, wenn sie nicht heiratet, verliert sie alles.
Alles.
Ihren Vater, ihre Mutter, ihre große Schwester, ihren Bruder,
ihre kleine Schwester. Alles.
Eine Pakistanerin muss einen Pakistaner heiraten.
So ist das eben.
Alle machen das so.
Es gibt Ausnahmen.
Nein.
- Keine Ausnahmen? - Ich kenne keine.
Nicht eine in tausend. Jedenfalls nicht meine Tochter.
Aber es ist doch ihr Leben. Versetz dich mal in ihre Lage.
Machst du das?
Sich in ihre Lage versetzen? Kannst du das?
- Beeindruckend. - Ich will es nur regeln.
Ich kenne Zahira von klein auf.
Von Anfang an.
Ich kenne alle deine Kinder gut.
Zahira kann nicht bei dir bleiben. Ich verbiete es.
Sie hat es immer getan. Mit deiner Erlaubnis.
Jetzt nicht mehr.
Aber sie kommt zurück. Ganz sicher.
Sie ist volljährig, sie kann tun, was sie will.
Volljährig?
Und was bedeutet das?
Ich weiß nicht. Ich verstehe sie.
Das ist dein Ding. Menschen verstehen.
Du verstehst alles. Ihr wisst immer alles.
Und wir sind Idioten, oder was?
Das hab ich nicht gesagt. Und nicht gedacht.
Siehst du die Straße?
Wie viele alleinstehende Frauen leben da wohl?
Keine Ahnung.
Auf dieser einen Straße mindestens fünfzehn.
Fünfzehn ledige Frauen.
Ja, und?
Das ist mehr als in ganz Pakistan.
Es gibt dort keine ledigen Frauen.
Glaubst du, die hier sind glücklich?
Glaubst du nicht, sie brauchen eine Familie?
Was hat das damit zu tun?
Ich geh euch nicht auf die Nerven mit euren ledigen Frauen.
Sie sind unglücklich.
Ich kenne sie. Manche kaufen hier ein.
Macht was ihr wollt mit euren Junggesellinnen,
mit euren Werten, Traditionen, Gebräuchen.
Macht, was ihr wollt.
Aber lasst meine Tochter in Ruhe. Sie ist meine Tochter, nicht deine.
Kapiert?
Alles in Ordnung?
Bist du okay?
- Alles gut. - Papa, alles okay?
Wasser, bitte.
Du gehst jetzt besser, André.
Es ist das Beste.
Ich wusste, dass es so läuft.
Und deine Mutter?
Schlimmer als mein Vater.
Sie liebt dich.
Natürlich. Was denn sonst?
Mein Vater liebt mich auch. Und Amir erst.
Das ist nicht das Problem.
Papa kann nicht mehr nach Pakistan.
Warum nicht?
Wenn er seine Tochter verspricht, sie aber nicht verheiratet,
wird er von der ganzen Gemeinschaft zurückgewiesen.
Er kann nicht mehr hin. So ist das.
Kann ihnen das nicht egal sein?
Nein, eben nicht.
Wenn du nicht den Schein wahrst, bist du tot.
Verliere deine Ehre, und du verlierst alles.
Was wirst du tun?
Ich weiß nicht.
Ich weiß es absolut nicht.
Was machst du hier?
Aurore ist nicht hier. Sie ist bei ihrer Mutter.
Hallo.
Ich weiß. Ich hab sie vorhin gesehen.
- Sie ist bei Frank. - Echt?
Warum bist du dann hier?
Weil ich erkannt habe,
dass ich keine Angst vor dem Tod habe.
Ach ja?
Lässt du mich hier draußen stehen?
Warum nicht?
Mir ist heiß.
Ich hab ein anderes T-Shirt, aber...
ich möchte mir die Hände waschen.
Hast du alles?
Ja, keine Sorge.
Aurore wohnt schön hier.
- Warst du nie hier? - Nein.
- Ich komme raus. - Ich gehe runter.
Keine Sorge, ich bin angezogen.
Aurore kommt in fünf Minuten.
Ich hab sie hergebeten.
Alles klar. Gut.
Sie bringt Frank mit.
Gut.
- Hast du gesehen? - Ja.
- Was? - Eine Sternschnuppe.
- Ernsthaft? Hast du sie gesehen? - Ja.
Ich hab sie verpasst.
Wünschen wir uns was?
- Auch wenn ich sie nicht gesehen habe? - Klar.
- Die Regel kenn ich nicht. - Sei still.
Ich wünsch mir trotzdem was.
Fertig.
- Zahira? - Auch fertig.
- Aurore hat gesagt, du gehst weg. - Ja.
- Für wie lange? - Mindestens zwei Jahre.
- Australien, oder? - Ja.
Zwei Jahre in Australien?
- Warum interessiert dich das? - Tut es gar nicht.
Welche Stadt?
Sydney.
Angeblich ist das die schönste Stadt der Welt.
- Steht es fest? - Der Vertrag ist unterschrieben.
- Hast du keine Angst zu gehen? - Ich habe mehr Angst zu bleiben.
Es ist nicht so schlimm, oder? Was ist los?
Meine kleine Schwester.
Ich weiß, warum du hier bist.
Ich weiß.
Ich weiß, dass du es weißt.
Natürlich.
Hab ich Recht?
Natürlich.
Ich will aber nicht.
Ich bin hier, um dir zu sagen, dass ich das alles kenne.
Es ist ganz normal.
Mach dir keine Sorgen.
Aurore?
Hina.
- Das ist ja ewig her. - Ja.
- Wie geht’s dir? - Gut. Und dir?
- Gut. - Bleibst du eine Weile?
Ich weiß noch nicht. Alles etwas hektisch.
- Barcelona tut dir wohl gut. - Allerdings.
- Hast du deine Eltern gesehen? - Ja, vorhin. Amara auch.
- Sie sieht toll aus. - Eine Familie voller schöner Frauen.
Ich geh dann mal.
- Bis später. - Okay.
- Bis später, hoffe ich. - Ich auch.
Schau mich nicht so an.
Und vergiss nicht,
all das, alles, was von dir erwartet wird,
scheint schwierig, aber es nicht zu tun ist schlimmer.
Glaub mir, es ist schlimmer.
Sieh dir Abbas an. Ich liebe ihn so sehr.
Zuerst wollte ich nicht.
Ich wollte nicht, genau wie du.
Aber jetzt...
wäre es das Schlimmste für mich, ihn zu verlieren.
Ich...
Ich habe gehört...
mein Jungfernhäutchen wird genäht?
Das ist nicht schlimm.
Wurde bei mir gemacht.
- Wirklich? - Ja.
- Wusste ich nicht. - Du weißt nicht alles.
Mama und Papa wussten es nicht.
- Was? - Nein.
Sie wussten es nie. Kannst du dir Abbas vorstellen?
Gut, dass du es mir erzählst.
Aber es ist ungerecht.
Ungerecht?
Ja.
Nicht nur das, alles.
Natürlich ist es ungerecht. Wir sind Frauen.
Was denkst du denn?
Aber es ist ungerecht.
Das ganze Leben ist ungerecht, Zahira. Alles.
Es gibt Männer und es gibt Frauen.
Hübsche Männer, schöne Frauen, hässliche Leute.
Reiche und Arme.
Gesunde, Kranke, Behinderte.
Nichts ist gerecht. Das gibt es nicht.
Aber man muss gegen Ungerechtigkeit kämpfen.
Nur, wenn man etwas ändern kann.
Und es die Sache wert ist. Andernfalls...
kann man nur eins tun: Akzeptieren.
Wenn du das nicht verstehst, machst du alle unglücklich.
Alle. Die ganze Familie, aber vor allem dich.
Und wozu?
Wärst du glücklich?
Ohne Amir? Ohne Amara? Ohne mich? Ohne uns wiederzusehen?
Kannst du dir die Schande vorstellen?
Für Papa?
Für Mama?
Wie unglücklich sie wären?
Könntest du so froh sein?
Ich denke an dich.
Ich bin deinetwegen hier.
Für dich.
Hey, schau mich an.
Ich versteh dich.
Ich versteh dich völlig.
Geh nie wieder weg.
Versprochen.
- Bist du verletzt? - Nicht der Rede wert.
Ich vermähle dich mit Adnan Zaki, Sohn des Haider Zaki.
Die Mitgift beträgt zwei Millionen Rupien.
Nimmst Du diese Ehe an?
Ja.
Ich vermähle dich mit Adnan Zaki, Sohn des Haider Zaki.
Die Mitgift beträgt zwei Millionen Rupien.
Nimmst du diese Ehe an?
Ja.
Ich vermähle dich mit Zahira Kazim,
Tochter des Mansoor Kazim.
Die Mitgift beträgt zwei Millionen Rupien.
Nimmst du diese Ehe an?
Ja.
Das ist mein Vater.
Meine Mutter.
Meine Schwester.
Zahira, Glückwunsch.
Und meine Cousins.
Das ist meine Familie.
Ja, es ist vollbracht.
Der größte Fehler meines Lebens.
Immer dasselbe.
Ich komme ohne Gepäck und gehe mit einem ganzen Hausstand.
Bis in einer Woche.
- Du kommst zurück? - Nein.
Weißt du es nicht?
Ich fliege nicht nach Barcelona.
Wohin dann?
Nach Islamabad, dann direkt ins Dorf.
In zwei Tagen bin ich dort.
Was machst du da?
Ich kümmere mich um die Vorbereitungen.
Das ist viel Arbeit.
Welche Vorbereitungen?
Ich dachte, du weißt Bescheid.
Für die Zeremonie. Deine Hochzeit.
Natürlich wusstest du das.
Es sind 300 Gäste.
Wir haben eine Woche Zeit. Das ist nicht viel.
Ich wusste es nicht.
Du wusstest, dass die Hochzeit dort stattfindet.
Das ist bequemer. Und für dich und Adnan ist es auch besser.
- Ich wusste nicht, dass es so bald ist. - So ist es eben.
Lass uns gehen.
Gib Papa und Amara einen Kuss von mir.
Ich bin so froh, dass alles klappt.
Mach’s gut.
Warum hast du mir nichts gesagt? Warum weiß ich nichts?
Wovon redest du?
Von der Zeremonie in Pakistan.
Zahira...
du wusstest, dass sie dort stattfindet.
Aber ich dachte, später.
Was ändert das?
Ich frage dich.
Was ändert das?
Nichts.
Das ist sehr wichtig.
Sie weiß es schon. Sie weiß es schon lange.
Bist du sicher?
Ja, ganz sicher.
Wird sie trotzdem fahren?
Ja.
Sie wird es tun.
Was machst du da?
Nichts. Gehen wir schlafen.
Wir müssen zwei Stunden früher am Flughafen sein.
- Hast du deinen Pass? - Nein, den wolltest du aufheben.
Du hast Recht.
Amir hat seinen Pass.
Warum fliegen wir nur zu zweit?
Dein Vater muss im Laden bleiben.
Er fliegt nächsten Sonntag.
Mit Amir und Amara.
Warum fliegen wir früher?
Wir müssen viel vorbereiten.
Keine Sorge.
Wir sind pünktlich da.
Was machst du, wenn ich dich frage, ob du mit mir wegläufst?
Was machst du, wenn ich dich frage, ob du mit mir wegläufst, jetzt gleich?
Gehen wir los?
Ich fahre nicht. Sucht nicht nach mir.
Verzeiht mir.
Mama?
Alles wird gut. Keine Sorge.
Was ist los?
Papa geht es schlecht.
Mein Gott.
Er wird nicht sterben.
Mama, alles wird gut.
Alles wird gut, Mama.
Er wird nicht sterben.
- Geht es ihm gut? - Wo bist du?
Sag mir, wie es ihm geht.
Du musst zurückkommen.
Ernsthaft, wie geht es ihm?
Ihm geht’s gut.
Gut.
Und Mama und Amara?
Ihnen geht’s gut.
Du musst zurückkommen, Zahira.
Ich muss los.
Hallo?
Was heißt Hals?
Und Ohren?
Und Lippen?
Ich kann etwas sagen.
Na los.
Ich wollte das schon lange sagen.
- Wo hast du das gelernt? - Ich habe recherchiert.
Okay, aber ich würde sagen:
- Heißt das "Ich liebe dich nicht"? - Nein. Das sagt ein Mädchen.
- Was meinst du? - Mädchen sagen das.
- Aber ich sag es nicht zu dir. - Warum nicht?
Darum.
Ich habe deinen Pass gefunden. Komm morgen um 10 Uhr. Amara.
Wirst du allein sein?
Ja. Ich sag Bescheid, wenn sich etwas ändert. Ich vermiss dich.
Ich dich auch.
Bis morgen.
Rote Umschläge, rotes Papier...
- Ein Liebesbrief? - Das ist alles, was ich finden konnte.
- Darf ich ihn lesen? - Es ist ein Liebesbrief, also nein.
Wie geht’s ihm?
Ihm geht’s gut. Wir hatten Angst, aber er ist okay.
Das ist gut.
- Ist das sein Syndrom... - Brugada-Syndrom.
So ein Mist.
Mach dir keine Sorgen.
Es war knapp, aber jetzt ist alles gut.
- Geht es deiner Mutter gut? - Ja.
- Deine Schwestern? - Alle prima.
Wirklich, alles okay.
Was weißt du?
Ich weiß, dass alles okay ist. Zahira geht es gut.
- Weißt du.. - Das ist alles,
was ich weiß.
Kann ich helfen?
Ich glaube nicht.
Was kann ich tun?
Ich weiß es nicht.
Sag mir, was ich tun soll.
Ehrlich, ich weiß es nicht.
Und was kann ich machen?
Gar nichts.
Du hast mir gefehlt.
Du mir auch.
Es tut mir leid.
Es tut mir so leid.
Was ist los?
Ich kann nicht bleiben.
Warte, Zahira. Ich meine es ernst.
Das weiß ich. Ich weiß alles.
Du weißt nicht alles.
Es ist aus für uns.
Es ist aus.
- Für Papa, für Mama... - Ich weiß.
- Amara, Hina... - Ich weiß.
- Für mich auch. - Ich weiß.
Für mich, Zahira.
Wenn du das weißt, warum tust du es dann?
Ich gehe jetzt.
Zahira.
Meine kleine Schwester.
Lieber Amir,
Ich habe beschlossen zu gehen. Ich sage nicht wohin,
aber ich verspreche, dich auf dem Laufenden zu halten.
Zeit heilt alle Wunden.
Wir müssen abwarten.
Ich hoffe, Papa geht es besser.
Gib Mama einen Kuss von mir. Und Hina und Amara auch.
Sie kann meine Teddybären haben und mein Make-Up.
Ich werde euch alle vermissen.
Ich liebe euch. Ich liebe dich.
Zahira.
Deutsche Bearbeitung: Daniela Britton
Untertitel TITRAFILM